Les cicatrices du poète

Les cicatrices du poète suintent plus longtemps que l’ère quaternaire tant la douleur de son ver tend à disparaître

Les cicatrices du poète sont coutures de mots qu’il faudra bien soigner à la lampe acétylène des égoutiers du verbe

Les cicatrices du  poète s’arborent comme des trophées gagnés lors des batailles où s’affrontent les clans

Les cicatrices du poète laissent quelques épissures dans la mémoire du temps quand le temps les oublie

Les cicatrices du poète tatouent des corps bronzés à la lampe infra rouge que la gangrène guette à chaque carrefour

Les cicatrices du poète indiquent son âge légal dont la postérité se gave de   sourdine pour ne pas effrayer les générations à venir

Les cicatrices du poète habillent ses blessures d’une jupe de douleur qui touche tous les sexes sans discernement des yeux

Les cicatrices du poète brisent le tabou ancré dans la croyance ovarienne qu’il ne prend jamais de risques

Les cicatrices du poète laissent des traces de vent sur toutes les pages blanches qui volent dans les automnes

Les cicatrices du poète se visitent chaque hiver quand il donne ses manteaux aux meurtris du poème

Les cicatrices du poète dressent des constats hypocritement apocryphes qu’on essaie de lire sur le dos des requins

Les cicatrices du poète dansent dans les yeux bourreaux qui les bichonnent sans mettre sur leurs plaies de baume cicatrisant

Les cicatrices du poète sont plus profondes au fer qui laissent des traces d’encre sur les bras des girouettes

Les cicatrices du poète ont la teinte des trous qui perforent sa vie quand les fusils crépitent comme des vigies de fer

Les cicatrices du poète recouvrent encore son corps de meurtrissures graves que la morale réprouve en toute humanité

Les cicatrices du poète déjouent les inventions de la langue commune qui les tient par les couilles en pleine félicité

Les cicatrices du poète relancent les enquêtes que le juge  injecte  dans la censure creuse d’un état policier

Les cicatrices du poète font comme un passeport qu’il présente aux frontières de ceux qui voudraient l’empêcher de mourir

Les cicatrices du poète sont autant de trophées comme sur les cheminées des chasseurs de prime à la gomme des mots

Les cicatrices du poète  pullulent dans sa tête tant il a dû ramper pour ouvrir la serrure des marchands éditeurs

Les cicatrices du poète chantent comme rossignols qu’un printemps fait renaître dès les premiers accords

Les cicatrices du poète adoptent les formes des ballons dirigeables quand ils engrossent les rayons du soleil

Les cicatrices du poète ont toutes plus de mille ans à téter les collines des hanches en gésine de la mendicité

Les cicatrices du poète divisent en période sa vie de traîne misère même s’il croit dur comme fer les mendiantes de l’avenir

Les cicatrices du poète vivent  en petits paquets dans la hotte des nains chargés de distribuer les étrennes des pauvres

Les cicatrices du poète prévoient leur avenir dans la furia des coups assénés par des sbires qu’une chiquenaude encense

Les cicatrices du poète toute truffes d’avant-garde pullulent dans les champs qu’aucune truie ne hante

Les cicatrices du poète enluminent son torse de montreur de rails qui vont en droite ligne le mener au bonheur.

HISTOIRES DE NAINS

Un n’importe quoi

Un n’importe comment

Un  n’importe où

Un invendu pour une bouchée de pain

Un indélicat à prendre avec des pincettes

Un imposteur de la plus belle espèce

Un important un autre nain

Un impubliable parce que trop Petit Plus

Un impôt de chambre

Un impavide devant un géant

Un impression noyé dans la bière

Un improvisateur qui improvise des provisions folles

Un imberbe

Un intitulé qu’il ne fait pas bon chercher

Un improviste qui se fait attendre

Un imprécis dans le déluge des mots

Un imprécateur qui taille ses rosiers à la serpe

Un imprévisible qu’on voit venir de loin

Un indigène qui cherche son origine

Un individu bien partagé

Un indolore l’italien bel canto

Un indévorable qui se méfie des lions

Un invité

Un invariable qui change tout le temps

Un indisposé dans un champ de tulipe

Un inconnu que tout le monde se dispute

Un invertébré comme il se doit

Un indécent en droite ligne

Un incompatible avec une autre naine

Un impatient avec sa petite fleur

Un invalide qui ne veut plus faire la guerre des petits

Un indivisible en autant de parties

Un incorruptible qu’on ne sait pas par qui

Un infect

Un intentionnel toujours chez le docteur

Un imprimeur qui bourgeonne au printemps

Un indéterminé qui continue de grandir

Un inventeur dont les intestins grêlent

Un impuissant qui ne connaît pas ses limites

Un invendu à la réaction

Un imperturbable toujours en train de rire

Un impétigo à la gratte enchanteresse

Un imparfait du subjonctif et du doute

Un impopulaire partout où il passe

Un instable toujours prêt à s’y mettre

Un instigateur de la pire espèce

Un improbable

Un intraveineux caché dans le sang

Un introverti caché dans la vie

Un introducteur qui entre n’importe comment

Un instituteur perdu à Charenton

Un improductif qui régale les patrons

Un improvisé

Un increvable qui joue quand même au ballon

Sans connaître de mauvais sort

Un imperméable à toutes les pluies d’été

Un indéterminé à toujours rester nain

Un incrédule qui croit que ce qu’il ne voit pas

Un incroyant en n’importe qui  n’importe quoi et n’importe comment

Un inconscient d’être un inconscient

Un ingrat à la maigre conscience

Un imbroglio tordu de remords

Un impartial

Un imbus de lui-même et des autres arides du cœur

Un incompétent je ne vous vais pas dessein

Un imprécateur de la pire espèce

Un imbécile

Un indéterminé pas tout à fait fini

Un invariable comme le temps des nains

Un imperméable contorsionniste des pluies d’automne

Un imbriqué aussi beau dedans que dehors

Un impartial pour les mauvaises causes

Un impair de manche

Un intérieur

Un nain né nain et qui veut être de petite taille.

LES MAINS DU POÈTE

Les mains du poète trifouillent dans le cambouis des autos de légendes qu’il conduit en rêvant à un avenir meilleur

Les mains du poète tracent sur la mer des portraits de poissons dont personne n’a vu l’éclair d’une seule écaille

Les mains du poète plongent dans la chevelure d’une sirène en pleurs parce qu’elle ne retrouve pas sa queue de poisson chatte

Les mains du poète dessinent en pointillés le devenir creux des aruspices du verbe qui ne prévoient pas l’aune de son devenir

Les mains du poète griment les poétesses qui se prennent pour des reines quand le verbe les fait grimper aux rideaux

Les mains du poète arborent des ongles longs pour saisir les mots qui se cachent sournois sur les pages quadrillées de l’école du verbe

Les mains du poète se tendent en vain pour implorer les hommes de ne pas déconner avec les couches d’ozone qu’il va falloir changer

Les mains du poète sont attentives aux yeux et aux boules de feu qui parcourent l’éther jusqu’à leur dernier souffle

Les mains du poète se mettent en porte-voix pour lancer l’anathème à tous ceux qui dépassent la ligne jaune des pitres

Les mains du poète brisent le septième sceau du parchemin torride qui engonce son libre arbitre qui ne peut plus rêver

Les mains du poète déverrouillent l’acné qu’il porte depuis l’enfance sur ses joues de démiurge à la solde de l’enfer

Les mains du poète sans avoir l’air de rien déposent des bombinettes qui n’explosent jamais de la même façon

Les mains du poète gravitent sur des babines qui ne lui servent plus à brasser l’univers d’une seule langue

Les mains du poète prennent tes seins canailles dans le creux de leur paume quand tu les tends vers lui en riant aux éclats

Les mains du poète tiennent un crayon de soleil pour tracer le chemin qui les mène tout droit vers la lumière creuse

Les mains du poète alternent tous les vents quand ils viennent de l’est pour les renvoyer vers les détroits étroits

Les mains du poète manucurent les stries qui déchirent les murs quand le sang de leurs mots coule sur les affiches

Les mains du poète longent la belle ride qui parait sur les joues des copines de vieillesse qui se veulent encore belles

Les mains du poète enchantent les jours mauvais de passes magnétiques et de prières magiques pour toute léthargie

Les mains du poète calquent d’autres mains à prendre dans les siennes pour marcher confiant vers l’avenir des mangues

Les mains du poète rougissent de labeur quand il lui faut écrire dans les mines de sel pour lesquelles il aspire

Les mains du poète déposent les armes seulement quand le temps passe devant chez lui une fleur en bandoulière

Les mains du poète ont des cals douloureux durs comme de l’airain attrapés   en pétrissant de l’acier précontraint

Les mains du poète ignorent ce que la droite dit à la gauche quand il politise son discours de bienvenue

Les mains du poète  mises dans ses poches ont des paletots crevés et des rêves idéals pour toute  poésie

Les mains du poète lui servent à écrire lui servent à frapper et lui servent aussi à mettre dans son nez un doigt de curetage

Les mains du poète dressent un doigt d’honneur quand il est en colère et ne maîtrise plus son majeur en délire

Les mains du poète viennent du fond des âges et parfois gratifient un accord de guitare pour faire chanter l’amour.

Bal con sur lequel on peut parfois voir l'animal poétique

L'ANIMAL POÉTIQUE

L’animal poétique vit sa forêt de mots au fond d’une cabane de bambous et de ronces à  la triste figure

L’animal poétique dessine sur les arbres des cœurs en pain d’épice qui prennent les orages dans les fibres de leur vie

L’animal poétique pêche dans la marre qui n’amarre plus rien depuis  le père Noé a la fin de  son arche

L’animal poétique repère les sentiers qui l’emmènent tout droit à la porte d’un dieu dont il nie l’existence

L’animal poétique bouboule les hiboux qui l’empêchent de dormir sur sa paillasse en creux où rêvent les lucioles

L’animal poétique chante en gaélique les ariettes du monde que le monde rejette dans les vaines oubliettes

L’animal poétique arpente les sentiers araigne tentaculaire où l’on ne rencontre jamais de promeneur solitaire

L’animal poétique étête le haut des arbres d’une faucille d’or comme les anciens druides de l’antique  forêt

L’animal poétique caresse de son plumeau de roseaux et de menthe les passantes  bleues  à portée de sa main

L’animal poétique déverse sa colère en même temps que l’orage quand les éclairs crient leurs girandoles d’averses

L’animal poétique brise d’une brise le roseau trop sûr de son impunité quand le vent se déchaîne à la giboulée de mars

L’animal poétique monte sur son perchoir comme une vaine cigogne pour voir passer souvent les oiseaux migrateurs

L’animal poétique brame tous les soirs son désir de branle qui prend au cycle du rut un morceau de galère

L’animal poétique s’endort au grand air de la Tosca fugace et se réveille en trombe sur la vie de Mozart

L’animal poétique bricole ses fantasmes à la va comme le pousse son envie de partir vers des horizons teints

L’animal poétique brandit de vains trophées venus de cent concours qu’il n’a jamais gagnés tant sa verve fait peur

L’animal poétique maquille d’un sourire sa grimace de dépit quand une femme amoureuse jette son froc aux orties

L’animal poétique tente d’occire tous  ceux qui se mettent en travers de son désir de plaire à  l’humanité entière

L’animal poétique galvaude les thèmes que la cité construit pour lui tresser des chaînes dont il ne s’échappe pas

L’animal poétique barde de lard maigre les chapons qu’il attrape dans son filet de pauvre les grands soirs de marché

L’animal poétique n’a pas peur de ses rêves quand ils sont cauchemars de l’effrayante solitude des coureurs de grand fond

L’animal poétique juge sans complaisance ceux qui se drapent d’un rameau d’olivier cueillit en contrebande

L’animal poétique clame aux hauts parleurs son besoin d’innocence que seul lui reconnaît le prophète des sables

L’animal poétique remonte la pente des arriérés de tendresse en brossant les épines des enjôleuses de la mer

L’animal poétique descend en droite ligne de la cuisse de Vénus qu’il tient entre ses bras comme une fleur fanée

L’animal poétique tient les assises du feu sous un volcan éteint qui se réveillera quand son art grandira

L’animal poétique désespère Billancourt qui a beaucoup changé depuis que son aïeule travaillait à la chaîne

L’animal poétique remonte dans son arbre  qui croule sous les poètes que la postérité cache sous les bourgeons nains

L’animal poétique chassé du Paradis par le serpent félon revient par la fenêtre d’un poème mystique à Ève consacré

L’animal poétique enchante la métropole par ses mots imparfaits qu’il puise dans le Robert quand Larousse est en grève

L’animal poétique est une bête de guerre qui trucide les conflits en trois mots de plaisir à la vacuité peinte

L’animal poétique grince dans les rouages que la pendule du temps fait tourner en lambeaux les soirs de carnaval

L’animal poétique étreint de toute sa fougue une poétesse en pleurs qui lisant ses poèmes veut mourir sur l’heure

L’animal poétique tranche les montagnes qui ne veulent pas s’ouvrir quand il brandit son glaive de sourire et d’amour

L’animal poétique baise une cavalière qui a sauté en croupe de son cheval volant qu’on nomme gros porteur dans le monde des airs

L’animal poétique pourfend les privilèges que s’octroient les douaniers quand ils interdisent le commerce des arts

L’animal poétique domine les océans où des surfeurs imberbes tentent de sodomiser la ciselure des vagues

L’animal poétique démarre au quart de tour quand on veut agrandir le cercle de famille pour toute circonférence

L’animal poétique folâtre dans les herbes encore pleines de rosée au matin réveillant la ménopause des lys

L’animal poétique bouche les orifices des baleines de terre qui s’échouent sur la rive sans qu’on sache bien pourquoi

L’animal poétique crame les autos port dû qui bouchonnent le vin qu’il boit pour les fêtes de la crucifixion

L’animal poétique creuse des galeries qui descendent dans la terre pour retrouver les vers qui lui échappent toujours

L’animal poétique glace des équateurs qui se rapprochent des pôles par la grâce de l’homme démiurge impuissant

L’animal poétique parfume les métaphores qu’il sort des décharges où ses prédécesseurs les ont abandonnées

L’animal poétique qui dort dans chaque poète prend dans une main sa muse et met dans l’autre l’ange gardien des cimes.  

LES AMIS DU POÈTE

Les amis du poète passent dans sa tête vêtus de lin blanc et de probité candide une mauvaise idée dans la manche

Les amis du poète gravent sur les arbres des cœurs de pacotille qui s’envolent en riant quand passe un rossignol

Les amis du poète viennent le samedi soir lui jouer une sérénade qui efface  les frontières d’un seul coup de violon

Les amis du poète secouent le cocotier qu’il cache dans sa tête pour la belle vahiné qu’il n’a jamais aimée

Les amis du poète tentent de le surprendre dans la surprise des cris que la musique invente quand il vend ses poèmes

Les amis du poète tournent les premières pages d’un recueil non fini qu’il accompagne toujours au pilon de la vie

Les amis du poète ont des têtes de faux culs et des cols empesés qui font monter leur cou au sommet des épaules

Les amis du poète se bercent d’illusions sur le devenir rance qu’il affiche pourtant quand la postérité le montre de sont doigt

Les amis du poète dégagent une suffisance qui ne suffit jamais à déglinguer le temps pour toute éternité

Les amis du poète ont des voitures bleues pour qu’on ne les confonde pas avec des morceaux de firmament stellaire

Les amis du poète courent chaque matin autour du lac marin qui monte et redescend comme un ascenseur sirène

Les amis du poète glanent des petites images dans les champs magnétiques qui changent chaque printemps

Les amis du poète réunissent des fonds pour donner aux revues qui ne publient jamais que ses fonds de tiroir

Les amis du poète déglinguent la recette qu’il ne touche jamais aux usines Montparnasse de l’ouvrier des lettres

Les amis du poète tournent toujours à droite quand ils se carrefour pour cacher leur honte dans un bosquet de buis

Les amis du poète viennent à son enterrement pour montrer qu’ils regrettent qu’il soit parti si tôt sans laisser de sillons

Les amis du poète ont des chevilles grosses qu’ils lui prêtent parfois quand il ne sait pas comment finir ses vers

Les amis du poète déversent dans les fleuves le bateau de Rimbaud qui avait trop bu d’absinthe frelatée

Les amis du poète changent en douceur les couches de l’histoire qui n’ont de littéraire que l’absence de prince

Les amis du poète dissimulent son crâne sous des cheveux d’anges qui n’ont pas de sexe aux babouches de l’histoire

Les amis du poète maquillent  des motos qu’ils enfourchent matin pour les vingt quatre heures de l’amitié moutarde

Les amis du poète balisent les voies lactées pour qu’ils ne se perdent pas dans le maquis touffus de l’édition blême

Les amis du poète hésitent entre deus pôles qui fondent en douceur sous le poids du soleil qui troue toutes les ozones

Les amis du poète restent toute leur vie au chevet de l’envie qu’ils avaient envoyée voir les quatre cent diables

Les amis du poète dégagent sur la touche les recueils de ceux qui veulent prendre le pouvoir de la poésie à faire

Les amis du poète se réunissent en cercle afin de disparaître le plus rapidement possible dans le simple appareil

Les amis du poète arrivent chaque week-end pour l’obliger à dire que la fin de semaine n’est pas anglo-saxonne

Les amis du poète dansent sur le buffet du gueuloir inventé par les sourds-muets de la maison aphasique

Les amis du poète l’invitent pour les fêtes quand le vent de l’histoire tourne du mauvais côté des copains d’abord

Les amis du poète brisent les tabous qui entourent un monde que personne ne veut mettre dans sa besace blonde

Les amis du poète calculent la quantité  de pommes qu’il faudra pour presser le cidre de son avenir

Les amis du poète l’entourent d’affection pour qu’il n’aille pas ailleurs chercher de fausses joies à l’envers du langage

Les amis du poète l’embrassent sur la bouche une seule fois par an quand il prend l’âge que n’ont pas ses artères

Les amis du poète le suivent sur internet pour connaître son blog qui débloque souvent les mains de l’amitié

Les amis du poète n’ont pas toujours su le protéger du verbe mais ils sont quand même bien présents dans son cœur.