Le numéro 42 de comme en poésie sera mis à la poste le mercredi 2 juin et présenté dans le garage aux poèmes le samedi 12 juin

SOMMAIRE

Page 2 : éditorial

Page 3 : Jean-Pierre Lesieur

Pages 4 à 7 : Christina CASTELLO

Pages 8 à 10 : Ferrucio BRUGNARO

Page 11 : Nadia LEROUX

Pages 12 à 13 : Lucien WASSELIN

Page 14 : Gérard LEMAIRE

Page 15 : Jean CHATARD

Pages 16 à 18 : Agnès SCHNELL

Page 19 : Jeanpyer POËLS

Page 20 : Hervé MESDON

Page 21 : France BURGHELLE-REY

Page 22 : Olivier LE LOHÈ

Page 23 : Thierry ROUSSELET

Page 24 à 25 : Jean-Marc COUVÉ

Page 26 : Stella VINITCHI  RADULESCU

Page 27 : Suzanne LE MAGNEN

Pages 28 à 29 : Charles DOBZINSKY

Page 30 : Vincent MOTARD - AVARGUES

Page 31 : Mélanie FOURGOUX

Page 32 : Jean-Pierre LESIEUR

Page 33 : Pourquoi tout ce rouge?  Claude VERCEY

Page 34 : Diane MEUNIER

Page 35 : Pierre ANSELMET

Page 36 : Gary KLANG

Page 37 : Patrice ANGIBAUD

Page 38 : Yann MIRALÈS

Page 39 : Colette ANDRIOT

Page 40 : Sylvie DURBEC

Page 41 : Jean-Pierre LESIEUR

Page 42 à 43 : Véronique JOYAUX

Page 44 : Olivier MILLOT

Page 45 : POT AU FEU

Page 46 : AU FIL DU FIL  JPL

Page 47 :  Yves BRESSANDE

Page 48 à 49 : Armand VIVIER

Page 50 à 51 : Richard TAILLEFER

Page 52 : LISKA. FRAISIA

Page 53 : Michèle CAUSSAT

Page 54 : LA PASTICHERIE. Claude ALBARÈDE

Page 55 : JOURNAL. Hervé MERLOT

Pages 56 à 59 : CARTES LÉGENDÉES. POT AU FEU.

Pages 60 à 64 : LES LIVRES ET LES REVUES. INTENDANCE

  EXTRAITS

Aux ciseaux je me coupai de l’alphabet

Je me châtrai de ma patrie* d’encre et de sève

Sans où et sans rien dans ce Sud

Exilée de l’écho de mon alpha

Je suis un suicide de métaphores

Une lettre aveugle un verbe sans racine

La pleine lune maternelle se trompa de route

Et me donna le jour en cette terre australe

Je suis un faux-pas de la Nature

Après chaque voyage

Dévêtue de ma peau temple sans Dieu

Dans la vapeur oxydée d’une ombre

J’écris sur des esquilles de l’enfer

Du sang bénit gicle de mes mains

Mais elles brûlent. Pas de cendres, que du feu

Je suis le gémissement de la Terre en rut

Implorant la pluie virile de ma patrie*

* en français dans le texte

Cristina CASTELLO

Une souris de Palestine

à l'exil voulant échapper,

creusait avec ses pattes fines

sous le territoire occupé.

Le haut mur qui barrait sa route

étranglait son pays étroit,

elle voulait, coûte que coûte,

se muer en cheval de Troie.

Un tunnel lui rendrait la vie,

elle forait toujours plus fort,

comme au ghetto de Varsovie

les Juifs qu'on vouait à la mort.

Elle creusait vers la lumière,

transperçant le mur implanté,

d'un trou pour rejoindre la terre

où chemine la liberté.

Charles DOBZYNSKI

Le numéro 41 sera mis à la poste le 3 mars 2010 (pour les abonnés, revue non vendue en librairie)

sommaire du numéro 41

Page 1 : Sommaire

Page 2 : Édito JPL

Page 3 : Hervé MERLOT

Pages 4 à 7 : Nicolas GILLE

Pages 8à 9 : Christine LAURANT

Page 10 à 11 : Danièle MARCHE

Page 12 : Isabelle LÉVESQUE

Page 13 à 14 : Simon MATHIEU

Page 15 : Thomas VERCRUYSSE

Pages : 16 à 17 : Hafsa SAFI

Pages 18 à 19 : Françoise BIGER

Pages 20 à 21 : Bernadette DELAGE

Pages 22 à 23 : Olivier MATHIAN

Pages 24 à 25 : Élisabeth ARAGON

Pages 26 à 27 : Isabelle GROSSE

Page 28 : Jacques ROLLAND

Page 29 : Maurice RICHOUX

Pages 30 à 31 : François-Xavier MAIGRE

Pages 32 à 33 : François-Xavier FARINE

Pages 34 à 35 : Michel GENDARME

Pages 36 à 37 : François TEYSSANDIER

Pages 38 à 41 : Hamid TIBOUCHI

Page 42 : Dominique GAUBERT

Page 43 : Jean-Louis BERNARD

Page 44 : Robert MOMEUX

Page 45 : Jean CHATARD

Pages 46 à 47 : André NICOLAS

Pages 48 à 49 : Catherine MAFARAUD-LERAY

Page 50 : Laurent BROCHARD

Page 51 : Jean-Pierre GAUBERT

Page 52 : Patricia LARANCO

Page 53 : poèmes manuscrits Lionel MAR

Pages 54 à 55 : La pasticherie, ALBARÈDE, COUVÉ

Pages 56 à 57 : CARTES LÉGENDÉES

Pages 58 à 59 : POT AU FEU

Pages 60 à 61 : LES LIVRES REÇUS / COUPS DE CŒUR

Pages 62 à 63 : LES REVUES

Page 64 : INTENDANCE

LE HARD EN SORT

(pastiche à la mémoire de Charles CROS)

Aux sous-papes; assez, cul : ris, té!

Il était un grand corps beau - doux, doux, doux

Contre ce corps une queue - longue, longue, longue,

Et, au sol, un vilain sort - hi, hi, hi

Le vit s’étonne en ses mains  - serré, serré, serré

Son dard autour du nœud coule  - chaud, chaud, chaud,

Elle pelote sa bourse  -pleine, pleine, pleine.

Lors, elle monte la queue - longue, longue, longue,

Se plante ce nœud coulant  -paf, paf, paf!

Tout au fond de son corps beau  -doux, doux, doux

Il l’est salé, dare-dare - qui monte, qui monte, qui monte,

Fait nœud coulant à sa bourse - hot, hot, hot

Pour con-trer tel vit... l’en sort - hi, hi, hi!

Il bande encor’ de la queue - longue, longue, longue

La flatte par le sous-dard - tendre, tendre, tendre,

Et puis, il s’en vit aie heur : Oui! OUI!! OUI!!!

Depuis lors, le vit lent sort - ah! ah! ah!

Dès qu’elle flatte sa bourse - pleine, pleine, pleine

Et elle - sa sœur-  bat l’beurre : quel mât leurre! quel mât leurre!

J’ai proposé ce pastiche, - pistaché /  piste hachée,

Pour mettre (ou fourrer) les culs - coincés,  coincés,  coincés,

Et amuser les cochons - groin, groin, groin!

Jean-Marc COUVÉ

Lettre d'un ex-directeur de revue de poésie à un jeune poète

Cher Poète.

J'ai bien lu vos poèmes. La société sacralise des Van Gogh qui, vivants, étaient miséreux. Aujourd'hui, il faut de la belle littérature, lisse et sans vagues, un temps calme donc, pour qu'il n'y ait pas un mot plus haut que l'autre. Fuyez la FNAC, la vraie littérature appartient à la rue. Fuyez les belles paroles formatées ! Ne pas faire comme d'Ormesson dans les jeux à la télé. A la limite, vous pouvez balancer votre poésie sur la façade de l'Elysée, histoire de faire parler de vous. C'est bien comme cela que l'on devient célèbre... il faut frapper, attirer les regards, puisque les génocides n'intéressent plus personne (ça passe mal à la télévision), puisque le sang se dissout très bien dans la lessive (surtout le sang des enfants et des femmes mutilées). Moi, je ne peux pas vous dire comment briller en poésie, il y a certainement des recettes que je ne connais pas. Tout cela est un peu irrationnel. Il y a des milliers de poètes... on est tous comme des cons devant la télé, la boite carcérale à faire reluire la connerie universelle. Ah, non, n'allez pas faire de vagues ! Nous serons artistes dans cent ans, en attendant il convient de la fermer. Il faut rester en ligne dans les salons, pas sur le front des mots (trop dangereux). Ben oui, la poésie que dalle, la poésie c'est vraiment très bizarre. Surtout, ne pas envoyer ses poèmes à d'Ormesson, on pourrait tous finir dans une émission de variétés, la honte du poète, le déshonneur ! Gardez vos poèmes silencieux. La poésie s'écrit dans le silence de la geôle. Soyons tous des poètes maudits à découvrir dans cent ans ! Aujourd'hui, il faut faire du tapage ou se coudre les lèvres... N'allez surtout pas émettre un vers au café, en société, ça risquerait de vous détruire... pire, vous pourriez être reconnu comme poète ! C'est bien là le début des emmerdements ! Restons lisses, polis comme des galets et l'océan charriera ses marées de pétrole. Qui a dit que la poésie a une quelconque utilité publique ? On rêve tous de finir dans des recueils (cercueils), la mort du poète, sa fin inévitable ! Le poète aussi aime le repos, le silence ! Désolé de ne pas pouvoir faire plus pour vous. Vos poèmes auraient mérité de paraître dans Mot à Maux. Bon vent quand même.

Laurent BROCHARD ex-directeur de la revue Mot à Maux

DESSIN DE COUVERTURE / Hamid TIBOUCHI

HOSSEGOR                                        Sud Ouest du 16/12/09

La vie comme une poésie

Modeste, humble et lumineux par nature, Jean-Pierre Lesieur n'aime rien plus que transmettre et parta­ger la poésie contemporaine, libre expression de libres penseurs au combat pacifique et inaltérable. Questions au créateur de la revue « Comme en poésie » et du « Garage aux poèmes » installé dans sa mai­son autour du lac d’Hossegor.

« Sud Ouest ». La revue « Comme en poésie » a 10 ans, quel est le secret de sa longévité ?
 Jean-Pierre Lesieur. C'est une re­vue trimestrielle de poésie contem­poraine qui accepte tous les genres de poésie. Les poèmes arrivent par la Poste, par le net ou par connais­sance, je les publie dans la revue que je compose entièrement pour en li­miter le coût, les abonnements per­mettent de couvrir les frais.

Quels sont les thèmes fondamen­taux du poète Jean-Pierre Lesieur ?

La fraternité ouvrière avant tout, l'humour et la dérision. J'ai été ouvrier mécanicien à Air France, devenu instituteur grâce aux cours du soir.

Quelle est votre style, la forme pré­férentielle de placement des mots ?

J'utilise levers libre, c'est-à-dire qui trouve son rythme à l'intérieur de la phrase et non par sa forme.

Pourquoi défendez-vous la poésie.  D'un sonnet au slam des « Fleur du mal » de Charles Baudelaire à René Char ou Antonin Artaud, où est le fil rouge?

Il me semble que c'est le moyen plus libre pour exprimer révolte et émotion.

« Le Garage aux poèmes », trésor de guerre pour qui goûte les mots les idées, propose des centaines d'’ouvrages consultables surplace librement : « Le poète a toujours raison voit plus loin que l'horizon.. chante Jean Ferrat

                                                      Propos recueillis par Chantal Destribats

Contacts : j.lesieur@orange.fr,

tel 05 58 43 54 22,

blog : comme.en.poesie.over-blog.com

1249 av. du tour du lac40150 Hossegor

Le club des poètes non disparus. photo ch. d

J'éCRIS

Pour oublier de vivre cette vérole de déveine, ces acacias menteurs dont les épines puent, ces grands coups de pieds au cul, trop nombreux pour faire mouche.

Pour oublier ce paysage mort, un peu plus que nature, et des lunes couchantes qui baillent à fendre l’air.

Pour oublier ces apprentis Rimbaud qui ne riment jamais dans l’épaisseur du verbe se contentant de vitrioler quelques tranches d’adjectifs.

Pour oublier ces carcasses qui traînent  dans des rues de poussière ou un arbre n’est jamais aussi vert que les fumées qui le ceignent de leurs oxydes mortels.

Pour oublier la télévision, les satellites et les yeux bien pensant, qui se repaissent de conneries à longueur d’automne sans plus connaître le rythme quaternaire des saisons.

Pour oublier qu’on tue  - comment dire autrement l’acte qui consiste à rendre un homme mort - qu’il soit : fedayin, kabyle, israélien, palestinien, vietnamien, ou noir avec les armes perfectionnées des “technologienymphes”.

Pour oublier les charniers de capots, de phares et de portières qui s’engrossent en sourdine dans des accouplements de choc révélés concupiscemment par l’emboutisseuse électronique, la tronçonneuse à magnétique et le trombinoscope des présidents directeurs généraux de l’univers.

Pour oublier les enzymes gloutons, pas si cons qu’on le dit, et qui, un jour, feront une fête formidable au derniers globules rouges et blancs de nos corps.

Pour oublier l’image d’un poisson, ventre en l’air, filant au fil de l’eau, entre cent mille congénères aussi occis que lui, dont la vie ne rend plus compte aux hameçons des apprentis prêcheurs.

Pour oublier les rivières stériles et les mers idoines qui vous larguent la jambe quand vous trempez le pied heureuse de quitter ce corps déjà fade.

Pour oublier ces sirènes fichées dans le brouillard qui demandent à l’homme de ne plus respirer et condamnent à temps le bruit de ses poumons et à mort son sang.

Pour oublier de crever, étouffé entre deux rames d’invention nucléaires, et aller voir dans les palais de la découverte de l’au-delà ce qui aurait pu  vous éviter le voyage.

Pour oublier de rendre compte, quand il en est encore temps, de la bave nauséabonde qui sourd des glaciers à la barbe des frigidaires et des icebergs en dérive terminale.

Pour oublier la griffe de l’égout sur les scaphandres autonomes de ceux qui descendront curer les abysses désolés.

Pour oublier les soleils ventrus perchés sur des échasses, incapables de fixer le regard d’un enfant sans avoir le vertige.

Pour oublier la main sur l’épaule de celui qu’on torture parce qu’il jette dans la rue le sperme de ses idées.

Pour oublier ce qu’un pied de fougère condense de rosée quand on a un peu soif sur les chemins torrides.

Pour oublier la narcose définitive des champignons.

Pour oublier que je ne suis pas dupe.

J’écris DE LA POÉSIE;.

                                                                                                    JEAN-PIERRE LESIEUR

Jean-Pierre LESIEUR : Zébane Fanfreluche (De l'Atlantique éd., 2008), 72 pages, 18 euros -BP 41 - 17102 Saintes cedex.

Dans cet original recueil, alternent les poèmes de Lesieur et les dessins de FLAM .On y suit les aventures et les mésaventures d'une peluche singulière à travers ses pérégrinations dans un sac de femme, ses découvertes et ses révélations, ses surprises et ses déceptions. Ne ressemblant à aucun autre animal connu, Zébane Fanfreluche se sent toujours à l'écart, comme celui qui n'a pas d'image et qui ne rencontre jamais son double. Il se sent aussi la victime du temps, des projets et des souvenirs. « En parlant du passé en forme d'avenir aujourd'hui ». Sous une apparente légèreté de ton et d'allure, Lesieur parvient à communiquer au lecteur une réelle émotion liée aux situations vécues par cette malheureuse peluche. On y devine une transposition de faits vécus, de rencontres avortées, de moments douloureux. : « Son credo était de survivre / Le plus longtemps possible / Dans le sac de la dame / Qui l'avait adopté ».

                                                                                         Georges CATHALO

Jean-Pierre LESIEUR - ZEBANE FANFRELUCHE - Editions de l'Atlantique

Au XVIII ème siècle le poète-humoriste Louis GRESSET publiait « VER-VERT » l'histoire poétique et cocasse d'un perroquet qui renvoyait à l’humain. Même procédé pour Jean-Pierre LESIEUR créant la peluche « Zébane Fanfreluche », S.D.F. de sac de femme et miroir de poche de l'animal social qu'est le poète, engoncé dans son handicap de solitaire de compagnie. .Ainsi le recueil se déroule sur le mode : « Je te renvoie, lecteur, mon affectivité à fleur de peine et mon innocence contrariée »...Ce Zébane, c'est aussi, peut-être, le Stroumf de Boris Vian, le souffre-plaisir de Jean de la lune, le Poil de carotte du vibro-rêveur, ou le Petit Prince de la peluche...Tout y passe avec Lesieur, puisqu'utilisant, dans sa forme versifiée, le procédé du Candide, il nous parle en direct, nous confie les espoirs et les déboires de son héros:

« Quand vous passez la plus belle partie

De votre temps dans un sac
II faut aller à l'école des bagages
Pour apprendre les gestes de survie
Qui sauvent le sel de vos journées..... »

Le long de monologues dialogues - et ce n'est pas la moins originale invention de l'auteur- le lecteur ne s'ennuie pas.et passe par tous les ingrédients psycho-sociaux, exacerbés par la sensibilité du poète: tendresse, amour, jalousie, angoisse, amertume, érotisme, dérision, satire, nostalgie, métaphysique, mort et résurrection...En un mot toute une expérience d'existence dont le mystère n'est surtout pas dévoilé :

« Zébane crut qu'on l'avait déposé

A l'assistance publique des peluches

Parce qu'on ne l'aimait plus.

La dame au sac avait passé un difficile moment

Comme toute vie en comporte assurément

C'est compliqué d'exister parfois avec un cœur

Tiraillé entre la vie de tous les quotidiens

Et la rêverie des jours anciens qu'on voudrait bien

Ne pas quitter comme un vieux sous vêtement. »

 Claude ALBAREDE