Vous les connaissez mal, vous ne les connaissez pas bien; les poètes.

NON LES POÈTES !!!

Non les poètes ne vivent pas en dehors de la cité interdite

Non les poètes ne sortent pas de la cuisse de Jupiter

Non les poètes ne craignent pas la mort  ne demandent pas la lune

Non les poètes n’évitent pas les fumées tristes de l’usine

Non les poètes n’ont pas peur de l’Amérique

Non les poètes ne sont pas dans la manche des dieux

Non les poètes ne naissent pas dans la maternité des facultés

Non les poètes ne dessinent pas sur les langes des riches

Non les poètes ne mangent pas dans la main des puissants

Non les poètes n’écrivent pas dans la gratuité

Non les poètes ne servent pas les dictateurs du monde pauvre

Non les poètes ne dissimulent pas de tiroirs secrets

Non les poètes ne zèbrent  pas la nuit des parchemins

Non les poètes ne cherchent pas le sommeil du verbe

Non les poètes ne fréquentent plus les chapelles ardentes

Non les poètes ne mangent pas dans n’importe quel râtelier

Non les poètes ne sucent pas le lait des nourrices sèches

Non les poètes n’inventent pas un monde sans amour

Non les poètes ne gravitent pas dans une galaxie sans atmosphère

Non les poètes ne traînent pas des casseroles hautaines

Non les poètes n’ouvrent pas des portes condamnées

Non les poètes ne tapent pas sur des casseroles pleines d’air

Non les poètes n’enferment pas leur muse dans des musées

Non les poètes n’affirment pas des métaphores de pacotille

Non les poètes ne perdent pas les sentiers des étoiles

Non les poètes n’ont pas peur des orages de foudre

Non les poètes n’espèrent pas dans l’avenir du passé

Non les poètes n’enflamment pas de fausses meules de foin

Non les poètes ne chantent pas des mélodes parfaites

Non les poètes ne marchent pas dans les rails des suiveurs

Non les poètes ne craignent pas la disparition des mots

Non les poètes ne perdent pas leur temps à redessiner le vent

Non les poètes ne dressent pas des tentes sur les rives de la misère

Non les poètes ne refont pas le monde à chaque nouvelle image

Non les poètes ne construisent pas des ponts sur des rivières à sec

Non les poètes ne burinent pas la rue dans les passages protégés

Non les poètes n’acceptent pas la dictature des cons

Non les poètes ne bercent pas l’illusion dans le comique de situation

Non les poètes ne conduisent pas leur vie comme une moto folle

Non les poètes ne vocalisent pas dans des matins sans avenir

Non les poètes ne possèdent pas des vérités toutes faites

Non les poètes ne pleurent pas dans le gilet des rides

Non les poètes ne burinent pas leur nom sur des socles sans statue

Non les poètes n’enfantent pas dans la douleur du beau

Non les poètes ne boursouflent pas les ardeurs du soir

Non les poètes ne chantent pas dans des chorales sans feu

                                            Jean-Pierre Lesieur

ÉTERNITÉ DES SIGNES  ESSENTIELS

Si l’arbre se tord les mains
Si le sentier s’enfuit à l’horizon
Si l’ombre habille le buisson
Et se déchire à des lueurs

 Si l’heure est lente à s’épanouir
Et si le vent s’émeut d’un rien
Si rien ne vient dans le silence
Inutile d’invoquer les fées

Inutile de croire aux miracles
Il suffit d’attendre le jour
Il suffit d’être là

Au premier chant du coq.

ANCIENNETÉ  DES MONDES

Le vent griffe

Le pelage des collines

Les arbres s’agrippent

À l’intensité du ciel

Ruent s’ébouriffent

S’indignent

Ils sont plus à la terre

Qu’à l’air malgré ce qu’on croirait

C’est une longue histoire

Entre le sol et eux

Bien avant que le jour le sache

Ils étaient déjà présents

Vivant d’obscurité

Dans le silence des respirations secrètes

le numéro 27 de comme en poésie est paru.

SOMMAIRE

Page 2 : (édito) Jean-Pierre LESIEUR

Page3/4/5 : André CAMPOS-RODRIGUEZ

 Pages 6/7: Béatrice MACHET

 Page 8 : Laurent FELS

Page 9 :Stella RADILESCU

Page 10 : Nathalie RIOU

Page 11 : Jay BLACK

Page 12/13 : Éric DUBOIS

Page 14: Jean-Baptiste PÉDINI

Pages 15 : Jeanpyer POËLS

Page 16/17: Michel MERLEN

Page 18: Luce GUILBAUD

Page 19: Arnaud CALVI

Pages 20/21 : Véronique JOYAUX

Page 22/23: AMARANTA

Page 24/25  : Ludmilla PODKOSOVA

Page 30/31/32: Catherine MAFARAUD-LERAY

Page 33 : COUP DE COEUR

Page 34/35: Rodolphe OSCÈSE

Page 36/37: Florent DESORMAUX

Page 38  : Claude LUÉZIOR

Page 39 : COMME EN CORRESPONDANCE

Page 40/41 / Alfonso JIMENEZ

: Page 42/43 : SAINT ALBRAY

Page 44/45 : cartes légendées

Page 46 : La pasticherie

Page 47 : Pot-au-feu

Page 48 : Conseils et annonces

Page 49: Comme dans les recueils

Page 50/51 : Comme dans les revues

Page 52 : De vous à moi ou de moi z’à vous.

ÉDITORIAL J.P Lesieur 

            Il n’y a aucune fatalité à écrire de la poésie. Il n’y a aucune fatalité à vivre en poète et à vivre sa poésie. Il y a seulement un énorme plaisir intellectuel qui ne débouche pas forcément sur une ascèse de vie particulière.

              Fabriquer une revue et je l’entends au sens de tout faire soi même conception, choix des textes, maquette, impression, assemblage, diffusion, expédition, représente une somme de travail qui  procure aussi une position particulière en regard de l’écriture. Je vis cela depuis 27 numéros et je n’en suis pas encore las. J’y ai appris l’humilité de la chose écrite et sa relative inimportance si je peux me permettre ce néologisme. J’y ai appris l’humilité de celui qui agit et fait de ces propres mains. J’y ai développé mon humilité d’homme. Ce qui vous en conviendrait n’est pas une mince affaire.

Le « faire », comme je l’entends, pour un poète le ramène dans la cité et lui rend une position d’acteur qu’il a tendance à déserter du fait d’une certaine marginalité qui lui est assignée par la société civile. Et je suis persuadé que cela a une influence sur sa manière d’appréhender et diffuser ce qu’il écrit.

Le « faire » le met au rang de l’artisan de bonne facture et en prenant en main les moyens de reproduction de sa production poétique lui assure une autonomie qui  passe par aucun de ces cribles qui souvent lui ôtent le droit de paraître et par voie de conséquence de faire paraître.

Le « faire » ouvre en quelque sorte la porte de la générosité envers ses condisciples que bien souvent il publie pour le plaisir de les publier et ainsi leur faire l’avance d’une aide de la fraternité poétique et leur tendre une main amicale par delà les mots.

Je  me rends,  de plus en plus compte, qu’il existe dans cette société hyper friquée une difficulté inhérente au trop plein qui gagne les lettres il y a embouteillage de l’offre d’écriture avec un lectorat qui stagne voir diminue. Je parle bien sûr de la poésie, phénomène accru par Internet qui permet à n’importe qui de mettre n’importe quoi et de le baptiser poème. Est-ce un mal? Je me garderai bien de me prononcer tant que le monde poétique sera aussi divisé sur ce qu’il convient d’appeler poésie. Laissons faire,  la postérité et le hasard finiront bien par se rencontrer.

J’étais dans un salon du livre, à Hossegor, mais oui dans une aussi petite commune on fait chaque année un salon, et j’ai vu défiler devant mon stand des centaines de gens qui allaient assister aux conférences de : Chancel, Picouli, Hondelatte, Levaï, etc. remarquez pas un poète dans le nombre. Le seul de mes livres qui accrocha quelques regards et quelques doigts fut celui  dont la couverture était en couleur avec un titre alléchant : Mon papa m’a dit... Les gens sont bien conditionnés par l’emballage si cher à la pub. Et ils repassaient avec sous le bras le livre dédicacé de celui qui venait de parler. Plus de sous pour ma poésie.

Catherine MAFARAUD-LERAY

  POUR LA FEMME DU CLOWN

Certaines sûres serrées
Presque toutes
Cerises d'Ipoustéguy
En queues exclamatives
Odeurs de treilles
Yeux de caviar « Sauve qui peut »
Cerises à la Soutine
Séchées en l'arbre
Cramoisies noires pourries
Petits foies de moineaux
Sous le pied écrasés méchamment
Près du vin renversé
Cerises de Manuel
De Manuel de Falla
Gommées de géométrie fugaces
Si peu sorcières troubles parfois
Incertaines Lumière Couleur contrastes
Et surtout Lorca
Et l'orange éclatée
Cinq heures du soir quand
Ignacio Sanchez Mejias
Fut pris par le taureau
Cloué au sol
Sur un vieux tas « de chiens éteints ».

POUR LA FEMME DU CLOWN,BRAVO,BRAVO,
ET QUI FAIT LA VAISSELLE, BRAVO, BRAVO,

 Si vous avez des contributions  pour le prochain numéro vous pouvez me les envoyez au 2149 av du tour du lac ou par Internet à  j.lesieur@wanadoo.fr

Ces poèmes ont été écrits, sans prétention de publication, par une femme amoureuse d'un poète et qui les a aimés et qui l'aime encore. Prenez les comme une formidable lettre d'amour.

La ville s’endort à l’aube en désir

Les rêves se précipitent

Vers le tramway de Septembre

Aux feuilles d’or.

Quand tu prends mon corps dans tes bras

Somnambules

Mon fleuve paresse

S’ouvre à la mer

Et le tramway aux feuilles d’or

Oubliant la trajectoire des lignes

Devient barque de nuit

Glissant doucement

Sur les vagues jade

Berçant notre amour de ses rames.

ENTRE TAGE ET SEINE

Au carrefour de mes doutes
Entre Tage et Seine
Mes racines se promènent
A la main d’un poète.
Boulevard des saudades
Entre Tage et Seine
J’ai planté l’horizon.
Dans le creux de ta main
J’ai trouvé l’Océan
De tes yeux voyages.

SPLEEN DE TOI

 Par un matin de vent et de froid
Visage collé à la vitre
J’attends un signe du ciel. 
Les feuilles d’automne
Tapissent mon coeur.
La tristesse me prend doucement
Dans ses jacinthes bleues.
J’attends un signe du ciel
Et de toi.

POUR TOI

 Dans le ciel sans couleur qui ne promet rien 
A la fenêtre des matins
Quand je vois passer
L’hirondelle mélancolie.
J’invente des lacs, des brumes et des bras.
Tous les oiseaux sont morts de froid.
Dans le ciel sans couleur qui ne promet rien
Il n’y a que tes mains pleines de roses
Et de rêves...
Pour attendre demain.
J’ai le nom d’une fleur quand tu m’appelles.

Le vent souffle dans mon coeur
Le ciel écrase les montagnes
De son gris désespoir.
Les sapins sont vêtus de noir
Le ruisseau pleure ton absence
Mon regard est vide de toi.

A l’heure des rêves
Des flocons de mots blancs
Caressent mon visge
Réveillent mes sens
Et me parlent de toi.
J’invente pour nous
Le printemps aux rires cascades
Le parfum des amandiers en fleur
Les musiques sublimes
Pareilles à nos baisers.
Puis la nuit descend
Déchirer mes songes.
Et le vent marche toujours sur mon coeur.

Pour toi
Je cueillerai des roses blanches en Janvier.
Pour toi
J’arrêterai le soleil du printemps.
Pour toi
J’inventerai les nuits claires d’été
de sourires parfumées.
Pour toi
Je serai la mer dans le sel de tes yeux.
Pour toi
J’allumerai la tempête des tendresses.
Et ta voix tombera sur moi
Comme une pluie de caresses
Dans cet inguérissable ciel.

REQUIEM

Jongleur de rêves animés
Exquise montgolfière attachée
Aux voiles de mes yeux
Nomades immobiles
Pont suspendu à mon coeur
Images solaires aux vents
En rafales de plaisir.
Requiem à la vie
Encore et encore...

NOTRE HISTOIRE D’AMOUR

 Notre histoire d’amour
De poèmes détachée
Nous la jouons à quatre mains
Sur un piano de soleil.
Cachée au fond de mon coeur tiroir
Elle sort en douce
Quand la nuit se fait blanche.
Elle parcourt mon corps
De vague en vers
De vers en vague
Laissant des taches d’encre sur mon ventre.
Notre histoire d’amour
Déborde des solfèges
Court vers la mer
Cherche une maison sans toit
Plantée de sable chaud
Aux portes et fenêtres éventrées
Par le bonheur
De voir les étoiles.
Je décalque tes lèvres sur mon oreiller d’écume.

DÉJÀ NOS SOUVENIRS

Cueille les secrets verts
Que les vagues murmurent aux rochers
De ma mémoire.
Garde ces odeurs violettes
Qui font vibrer les veines saudade
De mon ailleurs.
Laisse des empreintes éternelles
Sur le sable blanc
De mes envies.
Regarde l’immensité  mystère
Invente l’infini.
Et me verras-tu peut-être
Au-delà du visible
Impatiente d’écrire...
Nos souvenirs.

Un soir au Marais
A l’heure de nos pas sur ta vie
Tu dessinais
Le silence des rues
La fontaine aux baisers
La maison de tes  amours premiers.

 Un soir au Marais
Nous avons traversé le temps
De tes jardins liberté
Aux marches de fleurs et de fruits.

J’avais les mains froides, mon amour,
Ce soir-là!

 Nos visages entrelacés
Sont partis en secret
Au jardin des poèmes
Où les mots sont caresses.
Douces caresses
Caresses de roses
Nos visages entrelacés
Subtile aquarelle
Sur un fond de soie
Qui prend feu
Par excès de lumière.
Nos visages entrelacés
Bonheur unique
Parfaite oasis 
Dans le désert du quotidien.

J’ai rêvé
J’ai rêvé d’un bateau triste
Attaché au quai de l’inquiétude
Attendant les départs.
J’ai rêvé d’un oiseau fou d’espace
Posé au bord de mon coeur
Lissant une histoire d’amour.
J’ai rêvé d’un univers imparfait
Où une constellation est née
Clandestine et lumineuse
Comme nous.
J’ai rêvé d’un poème
Tout écrit au sucre et à la canelle
Qui fondait dans nos bouches.

Olga SAUDADE

Hossegor le 10 06 06

A maison de la poésie.

              Je reçois votre lettre sur le marché et je ne m’étonne pas de la chose. Que la poésie puisse être vendue sur un marché comme les poireaux et les laitues me gène déjà aux entournures mais qu’on réunisse des poètes pour ce faire et qu’ils y prêtent leur concours m’a toujours un peu plus  gêné encore. La tendance actuelle est de virer des salons les associations qui font de l’ombre aux éditeurs dit patentés, lésant leur espoir de bénéfice.  Laissons le négoce au négoce et trouvons d’autres solutions.

Je n’ai jamais pris de stand au marché de la poésie parce que c’est trop cher pour une revue comme la mienne donc la dictature du fric règne et comme on demande de plus en plus de libéralisme c’est vrai que non rentables nous sommes appelés à disparaître et nous ne serons pas les seuls.

Il faut donc investir d’autres circuits trouver d’autres lecteurs et laisser aux marchands leur vente et leur marchandise. Si les poètes n’allaient pas au marché et disaient à leurs éditeurs que ça ne les intéressent pas il n’y aurait plus de marché de la poésie; et on pourrait se rencontrer par exemple lors d’une manifestation invitant les poètes de tout l’hexagone pour qu’ils puissent causer, se rencontrer, se confronter, se jauger en un mot vivre en poésie. (les subventions de tous oirdres serviraient aussi à ça)

Je crains qu’il soit difficile de mettre en œuvre ce que je propose parce que les poètes qui viennent attendent, ce en quoi ils se trompent, une renommée voire une reconnaissance ce qui en a déçu plus d’un.

J’ajouterai en passif du marché c’est que les personnes  néophytes qui cherchent de la poésie mais aussi les poètes se trouvent complètement atterrés par la quantité astronomique de livres présentés et que souvent ils renoncent en fait à acheter faute de pouvoir choisir en connaissance de cause.

J’ajouterai au passif du marché qu’il y a déjà en littérature un ostracisme anti poétique et que de réunir la poésie, seule et en un seul lieu n’aère pas et ne remet pas le poème dans le cœur de la cité.

La seule vertu que je reconnaissais au marché c’est la rencontre donc si on vire les plus actifs il ne servira bientôt plus à rien sinon vendre vendre vendre une marchandise déshumanisée et lyophilisée.

Bonne chance pour votre combat en espérant qu’il ne soit pas déjà d’arrière-garde.

Amitiés.

Jean-Pierre Lesieur