la revue comme en poésie 32 a été mise à la poste ce matin mercredi 5 décembre. On peut toujours la commander pour 3 euros ou s'abonner pour 12 euros (étrangers 15 €)

SOMMAIRE

Page 2 : (édito) Jean-Pierre LESIEUR

Pages 3/4 : l’automanifeste niais

 Pages 5 : Véra Mund

 Pages 6/7/8/9 : Béatrice Machet

Page 10 : Josette Parent, Yseult Coulon

Page 11 : Éric Dubois

Pages 12/ 13 : Jacques Kindo

Pages 14/15 : Sébastien Ménard

Pages 16/17 : Jacques Allemand

Page 18 : Olivier Drouin

Page 19: Nathalie Chassin

Page 20 : Marie-Laure Vallée

Page 21 : Pierre Mironer

Pages 22/23 : Arnaud Calvi

Page 24 : Jeanpyer Poëls, Gérard Lemaire

Page 25 : Jean-Louis Bernard

Pages 26/27: Jean-Pierre LESIEUR

Page 28 : Fadila Baha

Page 29  : Ghyslaine Leloup

Page 30 : Ingo Césaro, Ralph Grûneberger

Page 31 : Valérie Laurent

Pages 32/33 : Line Szöllözy

Page 34 : Aubazine Saxett

Page 35 : Jean-Luc Bourgeon

Page 36 : Le questionnaire de Prouts

Page 37 : Jean Sousseau

Page 38 : Cécile Vinciguerra

Page 39 : Jean L’anselme

Page 40 : Sabine Bruneteau

Page 41 : poème manuscrit Lionel Mar

Pages 42/43 : cartes légendées

Page 44 : Pot au feu

Page 45 : Claude Luezior

Page 46  :Aphorismes niais  Jean-Claude Vandame

Page 47 : Critiques Vallée/Lesieur

Page 48 : comme en aphorismes niais JPL

Page 49 : Claude Albarède La pasticherie

Pages 50/51 : Comme dans les livres/ bric à broc

Pages 52/53 : critiques Mafaraud/Lesieur:

 Page 54/55  : Comme en revues

 Page 56 : De vous à moi ou de moi z’à vous.

EXTRAITS 

LA FILLE DE CUISINE/ VÉRA MUND 

La fille de cuisine est vilaine.
Grasse et rouge, toujours en peine, 
Récurant, dégraissant, rabrouée, 
Cent fois dans une seule journée.

Son corps est un fardeau 
Qu'elle nomme Baudet, 
Dont elle se sent chargée, 
Sur qui l'on crie haro!

 La fille de cuisine, 
en rêve s'énumère ... 
sirène, 
gondole,

sève d'arbre centenaire, 
miel, 
nuage, 
lumière

Elle se décline 
fontaine, 
source, 
cascade, 
fin de toute soif

 harpe, 
trompette, 
chant de grâce, 
retentissement de cloches dans un matin de Pâques

 Elle s'engage, sentier 
Elle s'arpente, vaste steppe 
Elle se lance, cerf-volant
Elle s’érige cathédrale

Elle dévaste, elle ouragan
Elle guérit, panacée
Elle éclaire, souveraine

Elle s’ouvre, fenêtre
Elle donne sur
Elle donneElle

 La fille de cuisine

Le Pilon est une revue de poésie que j'ai publiée de 1976 à 1983 soit 28 numéros entièrement confectionnés de mes blanches mains avec une ronéo et des casses de caractères. Vous trouverez sur ce blog toutes les parutions et tout ce qui fut écrit à cette époque pour servir à qui de droit et à la postérité
Voici le numéro 1.


 

POURQUOI

LE PILON est une revue orientée, partiale, poétique qui prend parti selon ses humeurs, caprices, phobies, vapeurs lubies, rhumatismes, crises de foie et de papier, intérêts, idées idéologiques, idéaux. Il  est composé et tiré â la main par Jean Pierre LESIEUR sur une presse à épreuves installée dans un coin de son F.4 logéco. C'est l'ultime solution laissée au POETE pour s'affranchir des magouilles, clans, groupes de pression, gueuses du fric et autres chapelles coopérativantes Tous ceux qui veulent l'aider d'une manière ou d'une autre sont les bienvenus mais qu'ils n'attendent rien en retour LE PILON ne sera pas soudoyable. Une large place sera faite à l'HUMOUR car dans la vaste rigolade dérisoire que devient notre civilisation il est temps d'exhiber le POETRIEUR - premier terme pilonesque - des gens de bon aloi qui ne savent plus à quelle loi se vouer pour survivre en POETE.

Le PILON est enfin la juste fin d'un commencement.

 Page 1

 Claude HELD 

Nous pourrions marcher 
maintenant comme 
par une sorte d'oubli 
de soi jusqu'à 
la mort avec 
son fard ses faux 
cils ses bas noirs sinon 
nul besoin d'océan 
disaient - ils à 
quoi bon l'océan ? 
Nous avons divisé 
l'eau en 
autant de 
parties distinctes et 
chaque partie de l'eau fut 
dite sauvage et 
chaque partie sauvage fut 
donnée à comprendre nous 
avons creusé 
l'écorce et la feuille aujourd'hui.

 Page 2

 Jean Claude LEGROS.

Jean ZIMMERMAN.                                                                     28 / 9 / 75

" y a des mots mille mots des milliers

              de MOTS

Je ne veux plus de ces mots là! 
Que Vont me dire les mots? 
Alors que je cherche tout simplement

              Ce que je SUIS
             Ce que je PENSE 
             Ce que je SENS

 Alors que je cherche avec angoisse 
MA VÉRITÉ 
POURQUOI TANT ME CHERCHER 
SUIS-JE VRAIMENT PERDU ?

Page 9  
Tahar DJAOUT. TERRASSE. SÉNAC toujours présent.

OH-OKA. Poète japonais né en 1931 traduit par André VALDARCY

JE VIS (IKIRU)

Savent-ils les hommes 
qu'il y a plusieurs couches dans l'eau? 
Les poissons rouges nagent au fond 
Et les algues dorées flottent à la  surface 
Tout est baigné d'une lumière variée 
qui donne de la couleur 
qui projette des ombres. 
Sur les pavés je ramasse des perles. 
Je vis dans la forêt des fantômes 
Au-dessus des notes de musique 
dénouées du fil de mon coeur. 
Je vis parmi les trous dans la neige fondue 
Dans le marais matinal des mousses. 
Je vis  au-dessus de la carte du passé 
et du futur.

 J'ai oublié la couleur de mes yeux d'hier 
Pourtant ce que mes yeux ont vu 
Mes doigts le savent bien 
Ils touchent ce que je regarde 
Comme on caresse la peau des hêtres.

 Ô  je vis au-dessus des sens que le vent éparpille.

Page 10

Cette rouillure en moi 
que ravive le soleil

Odeur obsessionnelle 
de la vague 
sur mes yeux

Terrasse 
où s'égrène interminablement 
un rire tellurique

Rire de fille algérienne 
( Regarde Jean 
comme les soleils fusionnent 
et comme la vague orante 
caresse les étriers )

Fêlures - élytres papillons 
sur l'azur acrobate

Et épousant la mer 
immense ta barbe de blé

Page 11 

N'est-ce qu'un jeu ? 
VARIATION SUR COURANT D'AIR.

Ai-je l'aire nécessaire 
à la survie vagabonde des aigles?

 Ne catholiquez pas 
Ne protestez pas 
Ayez l'EIRE neutre.

 Retour d'âge à passer 
sans douleur 
vers un quaternaire 
qui n'en finit pas de vieillir.

 Pauvre à découper 
à la hache 
et suivant le pointillé 
pour retrouver les époques précédentes.

 Séparation abusive 
de deux amies très cher 
pour leur donner 
un arrière-goût financé 
de la distance qui les sépare.

Page 13

Jean LE MAUVE.   ÉCOLOGIE SOMMAIRE.

« Si des fois tu trouves un nid d'ramiers avec jeun' d'dans, les déniche pas tiôt » dit le vieux, « déniche pas,» 
j'en connais qui les prennent à peine gros comme mon poing! Même pas plumés! C'est-y pas un malheur! Bande ed cons. Au lieu de laisser faire la nature. 
Moi quand j'en trouve eune paire, j'prends, un bout d'fice1le. J'attache un bout à la patt' ed l'un, l'aut' bout à la patt' ed l'aut', 
L'père et la mère continuent à les gaver sans savoir. Les p'tiots s'arrondissent tout en restant tend's. 
L'jour ed l'envol j'peuvent pas partir. Soit'qu'i s'accrochent à eune branche, Soit'qu'i tombent par terre. 
A point qu'i sont

 C'est là qu'j'les récupère.

Page 14

  PÈRE LAPIN.

Pas de doute, on s'était encore gouré en triant ces bons dieu de lapins. 
Sur les soi-disant trois femelles qu'on avait mises dans la même cage, une avait fait ses petits pendant la nuit et une autre commençait à s'arracher du poil. 
Il allait falloir retirer le mâle, dare-dare. 
Comme je craignais d'effrayer les mères qui abandonnent facilement leurs jeunes dans :ces moments-là, je décidai de les laisser tranquilles jusqu'au soir. 
La nuit tombée. nous voilà dans le clapier ma femme et moi, à ausculter l'entrecuisse de nos lapins avec une pile. 
On trouve le mâle. 
Je le tue. 
Le lendemain dimanche on le mange rôti à la moutarde. 
Un mois après jour pour jour. L'une des femelles refaisait des jeunes.

Page 15

CHRONIQUES

LÉGIPILONITE

5 PROPOSITIONS A COLLER SOUS LE NEZ DU JUSTICIER QUAND VOUS L'AUREZ RECONNU

 1 -Inventer le même langage pour tous les justiciables. 

2 -Immédiater un pont avec machine à refouler aux 2 entrées pour permettre le passage seul de ceux qui ne se croient pas investis d'une « mission »

 3 -Créer un haut commissariat à la morale atomique afin de promulguer une foi pour toute la déchéance des uniformes en uranium enrichi.

 4 -fendre la foule  d'une étrave super MAC CORMIK comice agricole avec d'un côté la herse-ivraie et de l'autre la grille BONGRAIN micro calibrée.

 5 -Racheter son âme à l'ANGE EXTERMINATEUR devant la porte du supermarché paradisiaque où Saint Pierre est veilleur de nuit.

Page 17

Jean-Pierre LESIEUR / Le Pil'O S.

 Pour une poésie du vécu quotidien.

 Quand ils eurent achevé la charpente 
Pour circonscrire le mauvais vent 
Pour garder le béton de leurs poumons 
Pour minimiser la lèpre des truelles
Pour contracter les vertiges croupis 
des tours de 45 étages en lambeaux de

              BABEL

pour éviter la géné-fluxion poitrinaire

            D'UNE SEULE VOIX

Les bâtisseurs occidentalement vingtième 
siècle 
des ferrocimenteuses cages françaises 
En plâtre français 
En briques françaises 
En poutres françaises 
En ciment LAFARGE

comme un seul coq hurlèrent

            LA PUERTA ! ! !

Page 12

L'alcool, dans la petite maison-gorge,  frotte l'épine

incisive, le four-molaire.                                      La nuit

caresse l'alcool.                           La main offre l'alcool                   

à la langue.                           L'estomac souffle l'alcool.

DEMAIN, LA TETE

Parfois, être retenu par la manche, happé aux dents par d'étincelles d'êtres : traverser le temps avec aux tempes autant de flûtes à bec que l'arc-en-ciel compte de linottes ou de contes; lutter du bout des lèvres : s'y collent le papier, la biture (sûre d'elle, sournoise, la fêlure attend .) 
Nous n'irons plus à la futaie! Les grives n'ont d'yeux pour le cœur froid. S'enclavent les cyprès, les oronges, pendules écrasées. Au fait, 
on donne aux mains des désirs passés.

Page 3

 ALBAREDE. 
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DÉPART .

 Y a-t-il un autre regard 
Dans la maison des brumes rousses? 

Ici la forêt tremble 
Là-bas le ciel est cassé 
Des éclipses travaillent l'arbre 

Les barques viennent sous la main
Les noyaux embarquent 
On recommence à réussir 
L'ombre du doute 

y a-t-il un autre silence 
Au fard des feuilles refermées? 

Ici la forêt se soulève 
Là-bas le ciel s'arrondit 

Chaque automne est controversé

 NOUS REPARTONS TOUJOURS
POUR LE MËME DÉPART.

Page 4

  VOIX VIVE                                             à Tristan TZARA

L.es pommiers sont en feu autour des meubles 
chauds

              La nuit défend son crim
              On tire dans les murs 

Qui sait parler du sang 
Qui  veut répondre de lui ?
              
               Il faut se taire
              et les distances tomberont 
              avec les poutres et la forê
              limpidité des murs où se brisent

les ombres 
Il  faut dans le silence 
entrer jusqu'aux vêlées 
vociférantes

 Passent les ordres de ce monde
Allons plus autre
Soyons fiers des foules indues

Que serait le goût de la pomme
Sans le tremblement des anthères ?

Page 5

Didier· Michel BIDARD

DEUIL

Rôdeuse, elle s'attarde 
Flâneuse, elle se montre 
Coquette, elle se poudre 
Mourante, elle se lève 

... et la Nuit porte le deuil de la Nuit.

SOURCE

 La Nuit prend sa source au

 pied

 de

 la

l 

e

 t

 t

 r

 e

Page 7

LE TEMPS PASSE COMME L'OMBRE.       Pierre COLIN - J.Jacques DORIO

Célèbre, le funambule traversait d'une crête à l'autre cette vallée de larmes, en écrivant des odelettes sur son fil.

I1 avait deux passions : son chien Mendelssohn et les concerts de klakson. I1 s'abritait sous sa voix; elle lui servait de parasignes. Jamais elle ne prit le soleil. Elle était blanche comme une église.

Quand il fut mort, on fit appel aux terrassiers pour dégager son ombre, ensevelie sous des monticules de livres.

Tant et si bien ils piochèrent, qu'atteignant ses œuvres posthumes, ils eurent cette phrase inouïe :

« Elle est encore plus grande après sa MORT! »

Page 8

L’AUTOMANIFESTE NIAIS

L’AUTOMANIFESTE NIAIS

NIAIS au sens de l’inconscience de celui qui ne sait pas mais produit quand même, existe quand même, et ne se pose aucune question sur la création. Il est cela suffit.

NIAIS mais pas dupe de ce qui se passe dans le monde, de ce qui ne s’écrit pas, de ce qui s’écrit,  de ce qui se décide et de ce qui se fait au jour le jour dans le fatras du quotidien.

NIAIS au sens de Lou ravi, de naïf, d’innocent, de puceau, de rosier.

NIAIS au sens de la non reconnaissance de constructions intellectuelles tarabiscotées.

NIAIS au sens de l’enfant qui passe son temps à découvrir son langage et  tente d’en faire le tour complet.

NIAIS au sens de neuf, de nouveau, de découvreur, de néophyte.

NIAIS n’est pas une posture on est toujours le NIAIS de quelqu’un alors il faut être bien NIAIS pour écrire de la poésie de nos jours.

NIAIS au sens de la fauconnerie comme un oiseau pris au nid

NIAIS au sens du trop fort en thème qui ne sait plus quoi écrire parce qu’il lui parait que tout a été dit.

NIAIS comme celui qui donne toujours des verges pour se faire battre par ses pires amis.

NIAIS comme une fin d’amour que ne peut éteindre l’extincteur du désir

NIAIS mais toujours en avance d’une vigie à regarder dans le blanc de l’œil

NIAIS pour ses proches et ses lointains qui forment la grande famille de ceux qui ont toujours une niaiserie à défendre

NIAIS comme le père Ubu et la machine à décerveler

NIAIS  comme des collégiens dont la pataphysique s’occupe plus que  jamais des tubercules de l’inconscience

NIAIS de la plus belle manière qu’on puisse concevoir c'est-à-dire perméable au moindre frémissement des poètes d’avant

NIAIS mais les doigts de pieds en éventail dans la luzerne des vaches à lait qu’il ne sait  plus traire à deux mains.

L’automanifeste niais peut être appliqué à n’importe quel poète qui accepte le postulat qu’il ne sait rien de la poésie et a tout à inventer.

L’automanifeste niais n’est pas fait pour  rassembler, guider, mener, imposer, il est totalement personnel et fuit tous les prosélytismes.

L’automanifeste niais s’oppose à la théorisation de ce qu’il est, à l’intellectualisation, au laboratoire de recherches linguistique pour laisser la plus grande part à la liberté de création poétique.

L’automanifeste niais est entièrement soluble dans Internet tant la niaiserie des poèmes qu’on peut y lire est incommensurable.

L’automanifeste niais n’est ni raciste, ni sexiste, ni parachutiste bien qu’il sache planer pour redescendre sur terre.

L’automanifeste niais est en perpétuelle évolution et vous pouvez l’appliquer à n’importe quelle écriture.

L’automanifeste niais ne demande pas de dispositions particulières et poste en postulat que la poésie existe partout et qu’il suffit de la saisir avec son cœur.

L’automanifeste niais a beaucoup à apprendre de ceux qui le rejettent sans autre forme de procès

L’automanifeste niais a toujours un métro de retard mais n’a jamais peur de prendre le suivant

L’automanifeste niais saura se faire aimer si vous faites l’effort de l’adapter un peu avant de l’adopter beaucoup.

L’automanifeste niais est donc  un anti manifeste pas niais.

 vous pouvez améliorer cet automanifeste, l'adopter, en dire ce que vous en pensez, le débat est ouvert. Il paraitra dans le prochain numéro 32 de Comme en poésie et sera remanié s'il y a des contributeurs. A vos idées et à vos plumes.

JACQUES MORIN : « Une fleur noire à la boutonnière »

Editions le Dé Bleu (L’Idée Bleue)

Qui n’a pas lu ce recueil, qui n’a pas tenté de surnager avec le poisson-pilote sans support qu’est Jacques Morin, ignore tout de la vacuité de l’être et du désespoir.

Jacques veut ou plus exactement ne peut que se fantômer au réel, sublimer l’absence et le manque, sculpter avec pudeur et constance l’essai d’une réalité, imprégner les mots, qu’il le souhaite ou non, d’une odeur exceptionnellement vivante et consciente :

… « il me manque toujours

        un bras un pied

        un œil pour être complet »…

phalanger le mot avec le vent d’un jet, d’un fouet, nous mener au fin fond du miroir brisé ou même de son reflet inexistant avec la finesse et la légèreté d’un saute-ruisseau :

… « La poésie

        …………

        tu la transportes steamer dans tes flancs… ».

Ici nous nous retrouvons dans un pays de solitude, en ruines, en murs, quand bien même nos grandes gueules béantes de terriens extériorisés et bien-pensants, nous voilà obligés de plonger dans une transparence de basse-fosse, captifs de la continuelle même lutte corporelle de l’apparence, contre la pesanteur.

Poète, tu es là, obligatoirement notre complice, notre parent; et ta violence, ton désespoir, ton amertume nous les endossons d’évidence.

Oui, Jacques Morin réussit à construire, à «se tailler» une véritable identité du vide chez un étameur aveugle, à peine levé, presque couché, à la sombra de la fausse lumière. Mais lorsque «l’embryon» sort, haut en couleurs et que la femme offre «l’anse de sa cuisse», le désespoir s’essouffle, un peu : le «rompre de s’aimer». Ces sauveurs de l’instant et de l’espérance d’un moment-éternité deviennent à coup sûr le contre-courant, le placebo indispensable du survivre, tout comme le savoir du poème et la matérialité du Verbe.

Porteur du sens intense, de la justesse sémantique … « Le cadavre neige sur le banquet »…, Jacques désosse à merveille le flagrant délit inéluctable de l’écrasement de la face, le déboulonnage systématique des organes bon marché, le désert rédhibitoire de ce sexe trop humain, de tout l’être «En phase du néant».

Sonneur à part entière et pourtant trop discret, Morin,  Bukowski de Drancy, Artaud du Verbe blanc, avec ses yeux troués, avec son ventre ouvert, homme au « franc désespoir », nous assène que le mot est là, à l’affût, à jamais, tel l’air respiré, tel le ciel se couvrant.

Alors, Salut Morin, on ne te demandera jamais d’ausweis, à toi qui incarnes l’à-vif de l’authentique écriture poétique.       

                                                                       Catherine Mafaraud-Leray

LE POÈME

Le poème décline en se cachant la montée des ornières sur un  sol détrempé par la fuite  des regards

Le poème inspecte en catimini le petit doigt des fées qui prétend tout savoir de la vie   en vase clos

Le poème jette des anathèmes dont on n’a nul besoin pour vivre normalement l’assassinat des mots

Le poème travestit la colère de ceux que le vent déshabille  dans leur bivouac accroché au flanc de la méfiance

Le poème crante au fer rouge les aiguières marines remontées des abysses ou vivent encore des grecs de l’ancien temps

Le poème attife d’une rose les Ronsard aux grands pieds qui croient encore qu’une fleur suffit pour aimer la pensée

Le poème déconstruit le langage comme on prend le chemin sans savoir où aller pour poser sa passion

Le poème invite l’impuissance à sortir au grand jour quand défile les muses en salopette de plombier

Le poème s’allonge sur la plage parmi les agapanthes qui pousse sans se soucier de ce bout de bois flotté encore à découvrit

Le poème rameute les consciences des bords de grands chemins où des bandits manchots agitent des manivelles

Le poème se met à toutes les sauces des faiseurs de vers qui se prennent pour des princes à qui on ne permet rien

Le poème gambille dans les coursives de la navette sidérale  qui les jette dans un autre monde sans laissez-passer

Le poème chantonne en douce la mélodie des fins de soir quand l’horizon monte sur le soleil pour le faire chanter

Le poème plante un piolet dans les fesses de l’amour qui ne s’attendaient pas à une telle surcharge

Le poème tripote des anglaises qu’un petit garçon bouclé lance négligemment par-dessus son épaule

Le poème revient au port qu’il n’aurait pas dû quitter quand les bateaux de pêche le lancent par tribord

Le poème manigance des rimes pour les félibriges en manque qui n’attendent que ça pour prendre la tangente

Le poème hagarde de la trompe quand un mec le serre sur son torse velu pour lui prouver son manque de passage

Le poème respire à la mode de quand  la tripe en cellulose et les cheveux trempés des larmes de Normandie

Le poème cachetonne au salaire de la peur quand un plein camion de sonnets vérolés manque d’exploser en vol

Le poème délire sans drogues particulières quand le vent de l’outrage le perce de part en part

Le poème divague sur de sots terrains vagues qui se prennent pour la mer une bonne fois pour toute

Le poème vous nargue de toutes ses dents tendues vers la rivière sans retour que vous ne prenez jamais

Le poème remonte des fleuves impassibles qu’aucun  stratagème ne remet plus en rire un soir de carnaval

Le poème déjoue les balles traçantes qui marquent sur les nuages le prénom des tempêtes

Le poème défie la peur des vides qui vous tenaille aux tripes quand une fringale de rêve attente à vos devenirs

Le poème dépèce une hydre même pas de l’Herne qu’un Ulysse de bazar  entoure de ses bras pour asphyxier les têtes.

Le poème s’en va tout doucement sur ses dents toutes neuves qu’une plume en satin enfle de caries.

Le poème  applaudit à tout rompre quand il parait sur scène pour réveiller d’un  coup les spectateurs inertes

Le poème détruit la petite graine que d’autres avaient semée en croyant qu’elle vivrait plus longtemps que leur rire

Le poème défonce les bitumes des villes sans espoir que la première phrase tance en verlan

Le poème parle du bonheur  que deux êtres se donnent sans savoir même écrire qu’ils sont analphabètes.